Indústria Cultural, Wagner e Nazismo

Estou assistindo o documentário "Arquitetura da Destruição"

e achei que é um vídeo que tem muito a ver com a discussão da indústria cultural, principalmente no que diz respeito à estética nazista da propaganda (e não apenas da propaganda, mas da própria estruturação do discurso anti-semita - que, devemos reiterar, não é fenômeno exclusivo de Hitler e do partido National Sozialistische Deutsche Arbeiterpartei)

No livro Mein Kampf pode-se intuir a genialidade e inteligência de Hitler. Se ele foi um gênio mal ou não, é tarefa da Ética tal predicação. Não seremos medíocres em desconsiderar a obra intelectual de Hitler, pois é inegável sua influência em todos os ramos de saberes,
As reverberações da existência de Hitler dizem respeito inclusive às tecnologias produzidas pelos Estados Unidos, que trouxeram para si os grandes cientistas da época e que pertenciam ao partido nazista alemão (o que nos dá uma amplitude também para compreensão mais acertada da própria Indústria Cultural - e também do  contexto do surgimento da Escola de Frankfurt e a tão conhecida linha filosófica da Teoria Crítica.) Também não somos ingênuos para desconsiderar o papel dos EUA após o fim da Segunda Guerra Mundial. Que não dizer também do filósofo Heidegger, também adepto do partido nazista, e um dos que se responsabilizaram pela retomada da principal questão filosófica - deixada às margens pelos filósofos contemporâneos, a questão da temporaneidade e do sentido de Ser, em sua obra Ser e Tempo?
Por hoje, porém, trataremos de questões estéticas.

A Estética da Indústria Cultural possui nítidas influências da massiva e ostensiva propaganda dos totalitarismos (incluímos, aqui, portanto, o nazismo alemão, a propaganda comunista, soviética, italiana etc., e a própria propaganda cristã sob os auspícios da inquisição, como exemplo distante, ou dos ataques constantes de facções pentecostais contra os homossexuais, como exemplo recente - podemos incluir, para efeito de pathos filosófico [o que se costuma chamar, nos fóruns virtuais de provocação filosófica...], a linha de comportamento do atual governo brasileiro trasvestido de uma democracia invertida e revestida de uma neo-direita estranha e muito peculiar. A Indústria Cultural é, em sua essência, ou para utilizar outros termos "em sua lógica interna", um Totalitarismo, sim, com Tesão, pois é o Totalitarismo da reificação, a expressão e a cristalização de uma sociedade mumificada pelo totalitarismo das mercadorias.

A associação entre os artistas e a política não é nova, desde nossas memórias ancestrais carregamos o pesado fardo de tratar a arte como um meio, principalmente, depois dos gregos (me refiro a Sócrates, neste caso), no âmbito político. (Agora, o problema da arte pela própria arte, ou seja, a finalidade da arte... deixemos para um dia de inverno, com um chá quentinho e uma pantufa nos pés)

Wagner, o compositor alemão, é um gênio da música e sua obra influencia e é, dialeticamente, influenciada pelo 'espírito' alemão nacionalista da época.  Nietzsche chegou mesmo a considerar Wagner como o grande helenista que traria mais uma vez a virtude grega trágica aos palcos da Alemanha, mas acabou percebendo que Wagner tinha intentos bem conflituosos com sua filosofia dos espíritos livres e terminou por deixar clara sua postura em relação a este compositor que (segundo fofocas) seria uma das paixões do tio Friedrich... Na verdade, um grande números de pensadores que aderiram ao nazismo, o fizeram justamente por acreditar nesse resgate dos valores gregos, da Arte e da Civilização ideal e não necessariamente nos inúmeros outros fatores que caracterizavam o partido.

Devemos atentar nossos olhos para Wagner, pois além de compor suas óperas (as mais belas entre todas as existentes, na minha opinião), escrevia os libretos, pensava o cenário, as cenas, o teatro (comenta-se – fofocas de bastidores – que ele também desenhava o figurino dos personagens, e se aproveitava de alguns...) ou seja, ele pensava as partes e a disposição exata de sua obra na totalidade de suas manifestações - daí que não seja tão difícil entender que houvessem reações catárticas no público. Wagner, como todo bom artista (e devemos ter cuidado para não acabar por macular a imagem dos artistas), sabia muito bem conduzir a experiência artística, a experimentação estética. Nesse sentido, nenhuma arte é desprovida de intencionalidade, toda arte é essencialmente teleológica, e no nosso caso, política. A influência da arte grega, principalmente aquela encontrada nos textos aristotélicos, foi a principal pedra de toque para o romantismo e nacionalismo alemão.

É interessante notar que já na estrutura harmônica que Wagner apresenta em suas composições é possível compreender a magnitude do pensamento que o inspirava , dos ideais que o impeliam em sua criação artística e que, não há como cometer equívocos, estava conectado também com todo o contexto alemão de sua época (isso, entretanto, não nos dá o direito de condenar a música de Wagner – assim como eu não posso me proibir de apreciar as obras de Hitler, no que diz respeito estritamente à sua genialidade estética e intelectual. Espero, de coração, que me entendam sem preconceitos, não estou defendendo o nazismo de forma alguma. Tal advertência serve também, como disse anteriormente, em relação a Heidegger, por exemplo, que mesmo sendo nazista, contribuiu de forma elegantíssima para a Filosofia, tendo sido um dos que se debruçaram sobre as obras de Nietzsche com a finalidade de torná-lo mais amplo em sua poderosa intervenção contra o niilismo moderno e colaborando para o desenvolvimento dos estudos na área de Fenomenologia.).

A música wagneriana é um marco de revolução morfológica e harmônica. Há um peculiar movimento tonal que sempre se abre, nunca retorna ao seu campo harmônico de origem e um cromatismo furioso que inaugura uma espécie de libertação sonora dentro da ópera que soa como fogos de artifício, e acaba se diferenciando de uma forma admirável da estética musical no classicismo, no canto gregoriano (onde, por mais melismas que existissem na melodia, sempre, ao final, se retornava à tônica, ou seja, a primeira e a última tonalidade eram as mesmas, como uma metáfora de duas colunas que apontavam o pensamento do equilíbrio racional, do mundo medido e criado por deus e estabilizado por leis universais etc.) ou no barroco etc. Wagner intentou unificar[1] todas as artes, pretendia e se recusava a aceitar a fragmentação das artes que ele observava em outras óperas e em outros compositores. Tal feitio só pode ser dito a respeito de um gênio... Esta forma de enxergar a arte também pode ser fruto do Idealismo alemão, encontrado principalmente em Fichte (mais precisamente na obra "Fenomenologia do Espírito" de Hegel.

A Indústria Cultural realizou um feito definitivamente admirável, pois foi assimilando tais inovações e as unindo em sua lógica interna de funcionamento, tal como propõe Adorno em seu livro “O Fetichismo na Música e a Regressão da Audição”, e dá uma virada no jogo contra o próprio artista, isto é, contra o próprio produtor da obra de arte e, posteriormente, contra todos os que usufruem das obras de arte em geral. É uma sacada genial e, novamente, devemos ser rigorosos em deixar o dever da predicação aos predicadores... Retira do artista sua própria obra e a entrega à produção massificada, coisifica a criação artística e a transforma numa mercadoria. A partir daí, a obra de arte não é mais classificada pelo seu valor estético - a sua liberdade criativa -, será agora apenas uma mercadoria que terá como critério de avalização sua comercialização pura, ou seja, será avaliada de acordo com as normas de troca e consumo, procura e oferta. A obra de arte fica amputada e sujeita a uma economia morta.

O processo da imbecilização, ou se preferirem, de forma menos grotesca e mais frankfurtiana , a “degenerescência” cultural  que se foi instalando no que chamamos de Indústria Cultural, nada mais é que a consequência deste movimento próprio da sociedade de mercadorias e que tem por base todo o processo histórico que garantiu seu surgimento.

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[1] Ver: http://www.analytica.inf.br/analytica/diagramados/179.pdf
acesso em 14 de outubro de 2013, 23h33m

Algumas pistas para meus colegas sobre o tema:

http://filosofiaocupada.blogspot.com.br/2011/06/download-e-book-colecao-os-pensadores_15.html


http://siaibib01.univali.br/pdf/Jefferson Antonione Rodrigues.pdf

(esse texto de Jefferson Antonione Rodrigues sugere com algumas dezenas ou centenas de pessoas que a ideologia por detrás da música wagneriana teria sido uma das causadoras do nazismo - algo parecido como "masturbação faz crescer pêlos nas mãos" ou "comer chocolate demais dá espinhas". Eu acho que é uma afirmação perigosa e penso que devemos manter a dúvida sempre. Frases como aquelas que Hitler pronunciou, tais como "Só entende o nazismo quem entende Wagner" são do mesmo tipo que afirmou, juntamente com a irmã de Nietzsche, que Nietzsche foi um precursor do pensamento nazista. Tais alegações, sabemos hoje com bastante solidez, não passam de uma grande e bem tramada jogatina do tipo foucaultiano em que os discursos são remodelados de acordo com a má-intenção de quem os interpreta. O texto  de Jefferson Antonione Rodrigues é muito interessante, uma pesquisa realmente intrigante e de uma fluidez de leitura deliciosa -quem souber a arte nietzscheana de mastigar os alimentos, leia-o!)

http://www.radioislam.org/historia/hitler/mkampf/pdf/por.pdf

http://pt.scribd.com/doc/17088147/Nietzsche-Caso-Wagner-Ecce-Homo

Poema do Intestino Delgado de Saturno

Intestino Delgado de Saturno

“O arco é a vida; sua operação é morte.”

Heráclito

Eu quero

Mas não sei o que quero

Agora sei

E agora quero mais ainda

Já não quero mais

Agora é desejo

Eu desejo

Mas que desejo?

Desejo alguma coisa

Qualquer uma

E eis que eu consigo

Realizo minha plenificação

Meu desejo foi realizado

Diz, arrogante, o gênio

E que me resta

Senão este zumbido?

É uma mosca em meu entorno

É uma fantasmagoria de querer

De querer, alcançar e se entediar

E novamente querer ad ridiculum

Eu desejava morrer

Que grandiosa graça em tédio viver!

Mas agora o tédio se perfaz

Se desdobra sempre num infinito

Num desejo novo

Num nobre e belo querer

Do qual não poso abdicar!

Agora que percebo a gratuidade

De viver nesta desconstrução

Borbulhante e saturniana

Agora que vejo harmonia em viver

O arco da vida inicia seu ato:

A Morte!

Daniel Alabarce

Poema do Triângulo Circular Cruzado

Poema do Triângulo Circular Cruzado
(R+C)

Um barco a vela para se navegar
Um espelho negro para aprofundar
Uma espada invertida para conquistar
Um desejo firme para transmutar:

Alcei a corda
Chamei as ondas
Lacei o mar
Com meu amor

Saiu o barco
Soprou o vento
Meu doce intento
De velejar

Morango em calda
Azeite em fios
Oceano azul
de sutil degustar

Degustar meu cheiro
Perfumar meu beijo
Encontrar um jeito
De em mim nadar

Viajei aos campos
Desejei meus cantos
A descer as serras
Para respirar

Eu ouvi teu toque
Eu toquei teus dedos
Suspirei teus olhos
Pra te re-encontrar

Afaguei teu peito
Que abrigou a carne
Que pulsou o sangue
Do amanhecer

Reclinou o sol
na escuridão da alma
que elevou a rosa
no anoitecer

E me trouxe vida
Que tornou-se ida
De um caminho belo
Para renascer

E agora rio
Do correr da água
Que molhou a pena
Vou, assim, voar

Voe, então comigo
Para o paraíso
Ao inferno frio
A qualquer lugar

Mas que seja leve
Como cai a neve
...E que seja eterno
Enquanto durar...

Daniel Alabarce

Bildung e a Desculpabilização da Experiência de Voar

Cá estou a me perguntar acerca do barulho de todas as relações humanas e tento averiguar se há de fato algo que mereça ser ponderado.

O que eu teria de tão diverso? E se tiver, porque também não o teriam todos os demais?

Um prisma. Sim, a questão diz respeito a um prisma que sempre é original. Somos todos prismas, cada qual e a seu próprio modo, que permitem uma difusão variável e propiciam que a Luz seja emitida em infinitas nuances.

Mas que cinza podre é este que me transmitem?

Acaso algum é suficientemente forte para me fazer aceitar e me subjugar à estúpida balbúrdia dos homens!

Já não sei se sou eu quem alto demais voou ou se apenas acreditei demais em minhas asas. Que mal, porém, vos faço aqui de minhas próprias alturas? O máximo que alcanço realizar seria gritar a vos chamar ou deveria esperar que, assim como eu fiz, subam apenas a vosso tempo?
Eis aí minha crua resposta: Eu subi porque desejei subir, ninguém jamais teria conseguido, por melhor ou maior força, obrigar-me à elevação, pois a Sabedoria e a Liberdade lançam convites sutis aos homens e somente por livre vontade é possível passar a voar.

Deixai que cada um se realize e se plenifique a si próprio e por sua própria nobreza interna; nós, no entanto, aguardamos ansiosos por estender a mão...

O que me leva a possuir tão firme convicção? Por qual razão suficiente eu penso que minha perspectiva seja melhor? Por acaso não é boa também a visão alheia? E porventura os outros, igualmente, acreditam em sua verdade interna? E se é deste modo, porque só encontro tal emissão em tão poucos? Ou será que não é de minha alçada vasculhar luzes que não sejam aquelas que se encontram dentro de mim?

Continuo acreditando na luz dos homens, mas porque eles não a transpiram?

E que culpa tenho eu se, passando a ver luz em mim (após tão densas trevas), não possa mais compactuar com quem renegue a sua própria? Devo eu, então, tolher-me para lançar-me novamente na completa ignorância infame?
Jamais!

E porque, demônios das profundezas tartáreas, desejo tanto que me ouçam, ou que me faça por entendido se não é de interesse alheio ver perspectivas outras?
Afinal, eu mesmo me recuso a por meus olhos em qualquer prisma que me apresentem...

Entretanto, confesso, que uma grande parte de prismas eu já experimentei, e foi exatamente por me permitir ampliar minha degustação de olhares que agora posso dizer quais me elevam e quais me sujam!

Sim! E não tornarei a olhar o mundo como olha um escravo, pois a preço mui caro tenho desvelado minha liberdade.
Agora! Este é meu momento de conhecer-me. Julguem-me se assim desejarem, já não me envergonharei mais do que, sendo, me torno.

No final das contas, que tenho eu a perder se para voar tive que morrer? E que tenho eu a temer se morrendo, já me encontro enterrado no seio de meu próprio inferno?

Resta agora, ressurrecto em minha ínfima glória, aceitar meu destino novo e eterno: a Vida!

Eureka - problematizar o problema

A grande maioria das pessoas enxerga apenas com dois olhos e se esquece que temos um aparato quase infinito e recursos admiráveis na degustação da realidade.
A despeito de todos os problemas filosóficos que podemos encontrar diante desta questão, tais como se é possível acessar a realidade-em-si ou se tudo o que podemos obter das coisas que estão fora de nós mesmos não passa de uma interpretação realizada a posteriori de dados captados pelos nossos sentidos, penso que seja de suma importância, como introdução ou base inicial fundante, ter, pelo menos, a noção de que o mundo existe e a realidade está aí independente de poder ser pensada por alguma espécie (no caso, a nossa).

Tendo dito isso, acho que podemos enfiar nossa língua em terras mais profundas ou alçarmos voos mais altos, não importa se para cima ou para baixo, pois estamos agora pensando para além das direções norte, sul, leste, oeste e suas subdenominações.

Há um imbricamento de sistemas, que seguem em seu curso criativo e transformativo que realiza um tipo de conexão sutil entre todas as coisas, podemos chamar isto que dá adesão a tudo pelo nome que quisermos, e corremos mesmo o perigo de esbarrar em questões parecidas com as dos primeiros filósofos escolásticos que se debatiam por descobrir se os universais eram nomes ou entidades realmente existentes.

Esta pedra metafórica, este elemento que subjaz, esta alquimia impossível a que somos convidados, este convite por decifrar o indecifrável, navegar um não-lugar oceânico em sua imensidão de variações infinitas dentro de um barco furado pela incapacidade da densidade que não pode, por necessidade lógica, atingir o alvo. Voar sem asas, mergulhar sem guelras ou máscaras de oxigênio, aprofundar sem ter pás, se dissolver no absurdo que nossa consciência jamais poderia aceitar... a não ser que de algum modo pudesse intuir seu poder de superar o insuperável...

Neste momento específico em que escrevo tais linhas já não consigo sequer pensar o que tais elucubrações signifiquem, porque penso ter chegado naquele ponto em que o abismo se coloca com tamanha veemência que melhor é evitar até o esforço de respirar para, por algum motivo espantoso, não acabar sendo tragado pela escuridão sedutora.

Fato é que o ponto de interrogação nunca se me apresentou com tamanha pompa e com uma graciosidade tão elegante e suave que chega a botar medo a qualquer filósofo ou buscador.

Não consigo pensar em linha reta por enquanto, só o que experiencio é um borbulhar de lapsos que, caótico, começa a estender os braços em direção a outros lapsos, construindo uma gigantesca teia nervosa...

Como poderei dar um salto se não tenho instrumentos para tanto? Sabendo da limitação da palavra, dos signos, das imagens... seria possível inventar algo para além? Como expressar uma compreensão que, no meu interior se apresenta tão nítida, mas que não encontra formas para subir à língua? (E será mesmo que é preciso dizer, definir, cercear um entendimento livre e gratuito que está a se perfazer e que eleva não apenas a mim mas a todos que estão ao redor?) Quê será isso que comigo se comunica sem se comunicar e que, olhando-me, interpela-me sem nada dizer? Como interagir com o irracional que agora se faz presente em sua abertura infinita que ultrapassa a objetividade cognitiva da razão?

O que resta é apenas uma fumaça que serpenteia acima de um ponto, como se dançasse por sobre o ponto, zombeteira, rindo porque se recusa fechar-se na delimitação: "?"

Indicação de Filme: Jet Boy

De repente... Um garoto de treze anos comprando heroína pra sua mãe que estava ocupada demais com sua orgia particular. Era seu aniversário, mas não dava para contar as velas do bolo, pois não havia bolo e ele fez, como parte da tradição, um pedido, inocente pedido que terminou por se realizar. De repente... Uma mulher ali na cama, usando heroína, acaba de morrer de overdose e, de repente, um garoto está sozinho, completamente jogado à sua própria sorte, a metáfora do presente mais precioso que lhe poderiam oferecer: o destino.

Um garoto como esse jamais seria como um garoto qualquer que joga, que brinca, que corre. Para sobreviver a única coisa que tinha era seu próprio corpo, e a única referência era sua mãe.

A história tecida em Jet Boy é a história de muitos garotos anônimos e de muitos adultos que foram obrigados, na infância, a sacrificarem seu próprio direito de sorrir por sua subsistência num mundo cruel e traiçoeiro como o nosso.

Como todo bom filme, e como toda boa obra de arte, precisamos de uma catarse, de hybris, necessitamos ver a realidade pintada, a verdade transeunte que é purificada pelas máscaras dionisíacas, o véu que encobre sem jamais esconder totalmente, a sutil nuance de sombra que transforma a vida trágica em drama existencial que procura sempre resgatar nosso olhar objetivo e decepcionado com o peso sufocante de estarmos todos jogados no palco e cutucar, com certa audácia, as nossas costelas a fim de encontrar algum riso, mesmo que forçado, ou alguma esperança, mesmo que amarela.

Temos a arte para não morrer da verdade, diria Nietzsche, o velho. E com tamanha maestria não poderia dizer melhor.

Após ter perdido sua mãe, Nathan passa a correr em direção ao oeste, mas acaba encontrando um companheiro de estrada indo para o leste e passa a descobrir a figura de um pai que nunca teve em um estranho que nunca havia visto antes, igualmente perdido em suas próprias crises, igualmente carregado de cicatrizes, mas igualmente solitário e correndo em alguma direção.

A vontade é sempre vontade de vida, mesmo a pulsão de morte é só a outra face da mesma moeda que pede, que implora por ascender, que luta pelo desejo irracional que o impele para cima, a força, o poder que ultrapassa o limite do absurdo, dos abismos, aquilo que insiste em estender a corda, construir pontes e ir além...

Filme: Jet Boy

Direção: David Schultz

Produção: Nancy Laing

Música: Byron Foster / Greg Graffin

Fotografia: Brian Whittred

País: Canadá

Ano: 2001

Gênero: Drama

Irreversibilidade da Degenerescência Musical

Sinto tanta falta de grandes obras como esta (concerto de piano n° 27 em Si bemol maior, k 595, de Mozart), e por vezes temo sempre ter de retornar aos antigos para sentir uma coerência musical acontecendo de forma tão sofisticada, sim, pois é assustador a antecipação de um futuro em que não existam mais condições mentais de criação musical em níveis mais altos.

É como se toda construção da harmonia houvesse ruido sem que houvesse qualquer meio de evitar a decadência, não apenas do gosto (ou da degenerescência da audição, tal como fala Theodor Adorno, em "O Fetiche da Música"), mas da música como um todo, um todo orgânico*.

A música atual não passa de um reflexo crasso de uma sociedade morta, em que a máxima "Gott ist Tot" nada mais é que a consumação de uma profecia que desvelou a auto-eutanásia social, a podridão de uma cultura que se perfaz cadavericamente e vive, aos frangalhos, comendo o resto, as migalhas dos grandes de outrora...

Estou consciente de minha nostalgia saudosista e de minha relutância em aceitar os padrões musicais que sejam alternativos, mas que posso fazer diante de um defunto que fede? A reação é sintomática: tapo as narinas e quero logo enterrar essa putrefação torpe!

Quero vida, quero espírito na música! Quero música na vida e vida na música!

E quando digo espírito, é porque não consigo mais reconhecer vitalidade na música que é oferecida de forma muito parecida com o que presenciamos no âmbito gastronômico de uma cultura fast-food, onde nada pode durar mais que 5' a 8' minutos, pois quer se evitar a fadiga, ou numa hipótese mais crua, se quer evitar que o pensamento debruce por mais tempo diante de algo que o torne grande, sabedor de sua própria sapiência, de alguma coisa que toque o sujeito e o seduza a olhar para dentro, a se dobrar ante sua condição e degustar-se com um pouco mais de demora. Oras, e não é isso mesmo  que eu chamo de um pseudo-movimento heraclitiano, um movimento de heraclitianismo do povo (aproveitando o trocadilho nietzscheano)?

A rapidez e frugalidade invertida do tempo, o escorrimento espetacular de pessoas em frenesi desesperadas por atitude, sedentas por ação, que sofrem a ansiedade, que anseiam projetar-se sempre e de forma tão escancarada que beira o ridículo estapafúrdio... Se quisermos recorrer ao arcabouço freudiano ou junguiano provavelmente cometeríamos um desperdício de esforço, pois é óbvio e se apresenta como uma condição nua que tal desejo desenfreado por movimento seja a externalização da incapacidade que se produziu, nos meandros da lógica de nossa civilização, de gerar e criar indivíduos que se auto-cultivem (bildung alemão, ou paidéia grega), que saibam compreender os ciclos de expansão e retração necessárias à saúde harmônica da vida que ascende, da vida que quer, da Vontade que se manifesta como polaridade e como possibilidade de superação, ou de outra forma, da potência infinita que cada homem dispõe para construir seu próprio campo de atuação, seu próprio mundo, sua libertação ou realização efetiva.

Diante de uma obra como o concerto n° 27 de Mozart e uma interpretação como a de Maria João Pires, eu simplesmente fico sem argumento, não há como não sentir vida, não há como ficar inerte à aspectação do belo que ali se faz presente de forma intensa.
E já que estamos falando em degustação, espero que meus leitores não sejam displicentes a respeito de nossa maior falta, isto é, o prazer de usufruir com calma e tranquilidade, de saborear um bom vinho:

Como pianista e filósofo eu sempre me questiono se ainda é possível interpretar algo hoje e faço tal questionamento a todos quanto sabem apreciar, pois as condições materiais (entendam materiais no sentido mais profundo e menos caricatural, peço-vos) que nos são oferecidas no modo de produção social são completamente contrárias a alguma coisa que se demore, demorar-se para comer é um pecado! Nós somos selvagens, devemos comer tudo depressa, como se não fosse possível outra refeição amanhã, e desta forma não são apenas moedas ou lucros que acumulamos, nós somos acumuladores de gordura, de energia, de tudo quanto se coloque em nossas mãos. A tudo devoramos sem respeito e sem escrúpulo, comida, dinheiro, mercadorias, pessoas.

Minha nostalgia se aquece ainda mais porque ao olhar para trás eu sempre re-afirmo e con-firmo minha intuição-observadora de que muito dificilmente poderemos encontrar por aqui intérpretes, tais como Elis Regina, Maysa, Bethania, Edith Piaf, Elvis ou qualquer outro que faça parte da frequência à qual me refiro. Não se trata de não haver mais indivíduos capazes de tal façanha magnífica, pelo contrário, meu pessimismo degustativo consiste em apreender e constatar que o fluxo social aponta especificamente para uma espécie de irreversibilidade da degenerescência dos aparatos de apreciação estética que é uma consequência apodítica e necessária da lógica interna e estrutural da própria sociedade em que vivemos.



*O que não significa, de forma alguma, que sejamos puristas e defendamos um anti-modernismo da arte e uma consideração do tipo romântica demasiada em relação à música mais antiga. Quando me refiro a um todo orgânico faço alusão, também, a uma complexidade peculiar da atividade criadora própria do artista que consegue captar e expor algo que é inteiramente dele e que, não obstante, o ultrapasse porque é completamente aberto, tal como o dasein (como diria Heidegger), ou como um devir dionisíaco.

Primavera Antecipada

27.08.2013

O que é isto que eu sinto nas vozes do vento
e que ouço nos poros de minha pele?
um fresco e meio gélido ar em movimento
que a todas as folhas na árvore faz dançar...
uma calma interessante que se faz presente nas pontas e nas beiradas das nuvens
uma espécie de lembrança ou reminiscência
que ativa o sabor de minha tenra infância
um quadro magnífico pintado pelo anúncio antecipado da primavera

Que paz é esta que eu degusto na boca noturna
na brisa matutina e no clima da madrugada?
O séquito de um presságio que se descortina
uma promessa arraigada de uma presença
a visão do eterno na janela do devir...

Quão doce aura e sutil
das borboletas que farfalham e borbulham entre as árvores
refletindo a luz suave de um sol dourado
num ciclo de vida que sempre se repete
em meio às noites negras da alma.

É um momento que não pode durar tanto
pois é sofisticado e leve demais para tédio se tornar
Melhor então experimentá-lo sempre que surgir
e, assim, evitar que se perca algum sabor

Quadro das árvores ao vento
Daniel Alabarce

KOYAANISQATSI - um filme para quem tem estômago forte e sensibilidade aguçada

12.08.2013

Koyaanisqatsi

ORIGINAL:	Koyaanisqatsi (1982)
SIGNIFICADO DO TÍTULO DO FILME:	"Vida fora de equilíbrio...Se nós tirarmos coisas preciosas da terra, convidaremos o desastre..."
DIRETOR:	Godfrey Reggio
ROTEIRISTA:	Ron Fricke, Godfrey Reggio, Michael Hoenig, Alton Walpole
TRILHA:	Philip Glass

(quem quiser baixar, tente neste link http://www.downloadcult.com/2011/08/12/0706-koyaanisqatsi-1983/ )

Particularmente é um dos filmes que mais me agradaram estéticamente e musicalmente, degustei o filme como degusto um vinho ou uma cerveja alemã ou norueguesa.

Cada acorde, e cada sequência de notas, os intervalos de 5° utilizadas sempre quando as imagens eram gigantes e potentosas, repletas de admirável gigantidade, os arpejos mais largos para cenas circulares, e os sons contínuos com a intenção de compelir o expectador à exaustão diante daquilo que é a realidade crua sendo apresentada, mas ainda com o véu da arte para amenizar o choque.

Heráclito dizia que tudo é movimento, e o diretor do filme levou isso a sério quando quis captar e acelerar ou deixar muito lento os frames e construir uma obra prima de arte que deu conta de fazer a fusão da música com o fluir das cenas.

Phillip Glass é um gênio em ter conseguido captar o Zeitgeist, mais ainda por ter conseguido apresentar passo a passo, ao bom expectador, um prisma completamente verossímil de nossa mais nua realidade: a realidade de uma civilização que está fora de equilíbrio, que exige que os indivíduos sejam equilibrados, mas cuja força motriz fundante se boicota por possuir como base de sua subsistência o paradoxo da auto-destruição.

Coloco minha mão à boca e minha reação é dúbia, pois ao mesmo tempo que tenho plena consciência da vertiginosa koyaanisqatsi em que vivemos como seres esquizofrênicos num movimento que, de fato, é um pseudo movimento de coisas, já que a mudança ocorre apenas a nível superficial, mantendo as estruturas mortas de nossa civilização, e me sinto satisfeito por conseguir enxergar a condição trágica em que nos encontramos... por outro lado... isso espanta de tal forma, que sinto um mal estar contínuo por saber que não Há esperança, a não ser a de enterrar esta aura da morte, este entorpecimento social, dar fim às conexões e começar a construir outras, novas (que poderão nos levar também ao destino da paranóia, mas preferencialmente será uma nova paranóia...

A beleza da natureza é suprema, oceânica, e a construção humana é apoteótica, gigantesca, mas beira o ridículo e a estapafúrdia de um desespero insano por mais, sem nem mesmo saber o que se deseja, apenas se deseja e segue o fluxo contínuo para frente, sem saber também se o rumo correto é pra frente... ninguém olha pra cima, nem para baixo, e todos estão entregues a se debater violentamente e se contorcer angustiosamente procurando em algum lugar alguma coisa que não se sabe o que é...

 Há muita beleza, arte, poesia, existe muitas idealizações, mas o real nos oprime e nos coloca diante de nós mesmos o tempo todo e nos aponta nossa finitude e pequenez diante do universo...
Quem somos nesse raio ululante que rasga os ouvidos com o assombro das máquinas e do enfileiramento febril rumo a campos de concentração modernos, cuja sina é dobrar papéis, cortar papéis e ferros, e apertar botões e vigiar para que os botões apertados sejam os corretos...

que bom que ainda há diretores e compositores e artistas em geral que se comprometem em fazer um tipo de arte revolucionária que incomode furtivamente, que desmascare o que é podre, mas que está escondido, escamoteado nos hábitos cortesãos dos cidadão de nariz levantado cuja arrogância moralista os cega de perceber o rumo funesto que nossa sociedade assimila organicamente: a destruição própria, a morte absoluta da civilização moderna!

Narcísico Peoma do Triângulo Conservador, Libertário e Resignado

(coloque este vídeo para ler o poema)
https://www.youtube.com/watch?v=xKnWPZT78vw

Canso de falar em voz alta
Porque o som das vozes me soa...
Cenicamente falso
Musicalmente indigno
Tragicamente oco
Fundamentalmente vazio

Canso de me obrigar a não rir meu riso
Porque tudo que se apresenta sério demais...
é falsamente verdadeiro
intensamente equivocado
pretensiosamente cênico
profundamente rasteiro

Canso de dialogar solitário em meus pensamentos
Mas em quase ninguém encontro necessária leveza e me sinto...
Extremamente livre
Completamente alegre
Contraditoriamente triste
Resignadamente sozinho

08.08.2013
Daniel Alabarce

Brain Storm - ou: Da Balbúrdia

Brain Storm

ou: Da Balbúrdia

25.05.2013

(Em homenagem aos amigos que transcendem o conceito de amigos: Atanásio Mykonios (grego), e Cristina Pimentel (Julieta))

Flores que dançam no luar

Em torno do antigo vulcão

A todos destroem...

Ritual macabro da meia noite

Ao som e ruídos de parafusos e botões

Um andamento funesto com velas de plástico

E sacerdotes calçando crocs negros e jaquetas de couro

Lá se encontram todos os nossos irmãos

Seduzidos pelas piras acesas de tudo quanto é supérfluo

O fogo da balbúrdia que entorpece a matéria morta

Dos corpos enfileirados em rapina

Seguidos pela altivez do hábito de digerir

Vermes em massa!

Há um clima de podridão próximo ao caldeirão central

Que exala um perfume de sangue e homicídio

Mulheres banhadas em gordura dos seus rebentos natimorfos

Matres de pedra e incapazes de chorar

Tão mortas quanto sua prole

Oh, Carnificina Abominável do Frívolo

O umbral está repleto de cadáveres

E corta-nos um frio pavoroso

Sombreado pela doença que nos açoita

A doença maldita de tudo quanto é mediano

medíocridade de tudo quanto é morno.

Salvai-nos os deuses antigos

Salvai-nos de nossa tragédia moderna

Estamos fartos de viver da miséria do desejo

Dá-nos o maná que alimenta por inteiro

Porque o silêncio desta máquina de produzir imbecilidade

Ensurdece todos os nossos sentidos profundos...

(...)

Subi no alto de uma árvore

procurando ar puro

Mas só entendi sua força

Ao olhar as raízes enterradas para baixo

Ocultando sua verdadeira vida aos olhos profanos

Que jamais conseguirão compreender

Que da boca central do planeta

E do âmago interno vulcânico,

Lá onde reside a corja toda de nossos próprios demônios,

É de onde surge a luz que alumia nosso mundo...

Não há mais como escapar

Herói bom é herói lutando

Rumo ao labirinto, eia, pois, avante!

E aí descobrimos, como que por uma grave e processual epifania

Que enfrentar Si Mesmo é o verdadeiro desafio

O Minotauro é apenas uma unha encravada

A Sombra Negra e Turva nunca dorme

Dragão terrível de pura ilusão...

Em pleno e heróico brado

Fazemos agora soar nosso canto

Sair do inferno é sorrir do abismo

Caso contrário, a morte espreita todo aventureiro...

Eis a virtude de um herói:

Por fora é um nobre guerreiro

Por dentro é um menestrel!

Pressupostos de Uma Tragédia II - ou: Da Sabedoria das Máscaras

Da Sabedoria das Máscaras

Reconhecer minhas trevas interiores, tornar a olhar para o buraco mais profundo de mim mesmo e encontrar a minha própria tumba, meu sarcófago putrefato e pavoroso; desvelar a desordem e a loucura que jaziam (e principalmente o caos que subjazia)... Sentir forte nos lábios e em todos os órgãos palatares (tudo quanto há de sensciente em minha integralidade total) o gosto, os cheiros, os vórtices de nuances de claridade e escuridão, as cores (em sua grande parte monocromática)... Conferir cada parte de meu vômito, procurando compreender a alquimia de minha digestão mais secreta, analisando e separando, unindo, sintetizando e retomando os elementos que ainda poderiam contribuir para algum novo antídoto, considerando que alguns venenos, se invertidos, podem gerar cura... Passo a passo, sentindo os medos mais violentos, mas sem conseguir deixar de caminhar para frente, degrau por degrau, tateando tal como um cego, farejando como cachorro, serpenteando como um dragão e sibilando como uma ouroboros... Apoiando-me e sendo apoiado, dando respaldo ou sendo canalizado como guia de outrem... Lançando para frente os meus sons, tal como os morcegos, esperando a reverberação do som que pudesse devolver-me alguma confiança de qualquer coisa concreta mais adiante (e esperando, ainda assim, a possibilidade irrecusável de obter como resposta o oco abismal do além-homem...); ruminando, como a vaca, cada letra da sapiência de tudo quanto me foi apresentado e deixando que a fluidez do sophos realizasse a condução mefistotélica da luz rarefeita do sage que em minha gruta habita... Agindo como um louco para provar os julgamentos mais cruéis ou deixando de receber qualquer ajuda para sofrer inteiramente sozinho os próprios muros (das quais grande parte eu mesmo ergui); curioso ao ponto de ficar em péssimos lençóis, sem ter como fugir, nem como alçar a voz nas alturas e pedir socorro, ou caindo das alturas por falta de oxigênio, ou esquivando-me das esferas de luz por ter degustado as esferas da dor nesta jornada tão misteriosa que é viver ex, de existir...  Sem saber ao certo se a linguagem poderia colaborar de alguma forma para expressar um entendimento que não foi adquirido apenas por meio de linguagem, ou de racionalidade, ou de recursos lógicos e formais... Foi mais ou menos assim que lancei a primeiríssima pedra de minha própria morada.

Olho para o mundo tal como um viandante que se admira e se assusta quando está posto diante de sua jornada, tal como aquele que olha para o caminho, mas não é capaz de enxergar detalhes, nem prever as felicidades e as tristezas que o aguardam. Olho para o mundo sabendo que o mundo mesmo não há, e que as linhas colocadas em frente servem apenas como setas e sombras, como metáforas que apontam para lugares que não são lugares, para objetos que não são objetos, para entes que não são entes e para conceitos que não são conceitos, mas que também não é o Nada!

Olho fixamente para a morte, porque a morte é quem me aguarda em seu seio, mas fitá-la por muito tempo gela a alma... E aí eu crio meus meios, as intermediações, as telas artísticas, a arte mais vergonhosa e mais necessária de quem vive, a hipocrisia de persona, a máscara dos ditirambos...

O herói nunca se deixa desanimar diante de seu destino agourento, e que é o destino de um herói senão a morte? Mas o herói é o maior dos hipócritas, e em sua maior hipocrisia é ele o mais verdadeiro entre todos, pois re-conhece seu próprio medo, experimenta sua sina todo o tempo, e ainda assim não recrudesce, não definha e não se fecha... O segredo do herói não está em desviar os olhos da morte... Ele jamais seria herói se assim agisse... O segredo do herói é a tragédia... O segredo está em saber o modo correto de utilizar as máscaras...

Discurso Cínico da Sombra Intestinal

Discurso Cínico da Sombra Intestinal
16.04.2013

Sou ao simples
como louco
Sou ao louco
como idêntico
Sou ao médico
como doente
Ao cidadão
como uma vergonha
como homens e mulheres,
pois a ninguém rotulo
Degusto o mundo inteiro
digerindo-o em doses.

Minha sombra
é meu reflexo
minha sombra
é quem eu sempre quis ser
pois sendo minha sombra
ninguém jamais diria
que sou outro além de mim
Mas toda a algazarra do mundo
é de quem projeta a sombra
o sol do desbunde
e as luzes frenéticas

-Não sou destrutível como tu,
pedaço de carne falante,
Sou sombra sutil multiforme
que serve apenas ao meu próprio divertimento
Teu ódio pela sombra
é o teu desejo secreto
de deflorar-me sexualmente
numa auto-antropofagia deliciosa

Lambe teu próprio cú, oh homem!
Experimenta tua merda,
pois o que seria a Ouroboros
se não fosse seu desprezo pelo higienicamente correto?
A pedra filosofal é o que você transmuta,
seu próprio esterco!

Enfia tua língua
no interstício final
do intestino:
delgado,
doce e sagrado
experimenta a alquimia de tua bosta
descubra a composição de tua merda.

Deixa atrás o pudor
E se o pudor se excitar
Chupe-o até o fim
Deixe as bundas moles à tua frente
e enterre teu falo
cria tua própria fertilidade!

Catedral da Nota em Bolha

11.07.2013

No limiar da nota em bolha,

O bordão suave ecoa

Como um cristal que soa

Um nirvana musical

Uma onda que estoura

No ápice de uma frase

Delineando melodicamente

O caminho místico harmônico

Que conduz como a um vento

Um sutil lamber do orvalho

Que escorre gentilmente nos meus dedos

E afunda a tecla no piano, intenso

O topo exprimível em palavras

De forma doentia

Acaba recrudescendo a sensação

Não há como verbalizar a música

Daí que eu não goste de músicas e poesia unidas

Apenas os sons, e somente a relação entre eles

São suficientemente capazes de apontar o eterno

De apresentar da maneira mais sublime

A harmonia de várias vozes, e de várias pessoas

Que dançam a vida do Tudo é Movimento

Apenas os sons são eficazes na Arte Heraclitiana

A arte de experimentar a vida por meio do som

Que reverbera na teia da existência,

Cujos fios as moiras, afoitas, desejam atacar!

Eu atingi o nirvana, mas fui trazido com uma mó de atafona nos pés

E fiquei preso mais uma vez no cotidiano banal do mundo

Desejoso por contar a todos e fazer todos os esforços

Para apresentar a possibilidade infinita de que todos voem

Voem para alturas de ares não viciados

Mas eles estão todos viciados, tenho poucos amigos...

Tenho poucos que me compreendem nessa angústia

Angústia altruísta, de desejar que todos sejam livres

E ver que o real desejo destes pobres pequenos

É comer o pão, beber a água e tudo fazer com agilidade

Esbarrando aqui e ali nas colunas do mundo

Como cegos e surdos... mudos eles não são,

Pois reclamam da “vida” todo tempo

A culpa é o argumento preferencialmente nobre a todos estes

Culpada é a vida de não ter me oferecidos condições para voar

Eu vou voar,

Vou voar a trajetória toda de um som

Vibrar como um raio das minhas próprias cordas musicais

E fazer ressoar a música da minha existência inteira

Como um agradecimento ao complexo emaranhado de variáveis

Variáveis infinitas que colaboraram para ser quem sou

O artista de mim mesmo

Crio, pois, meu mundo, crio o mundo inteiro que sou eu

Crio minha paz e minha beleza mais pura,

Minha liberdade de digerir o mundo sem malícia

Minha ferocidade infantil por rir do abismo

E minha mansidão de ter o direito de mudar de idéia

Eu sou um som

E juntos podemos ser uma sinfonia inteira

As dissonâncias e consonâncias

Estas serão as ferramentas, não para destruir,

Mas para edificar um castelo feito de acordes

Notas e todos os sons mais diversos

A catedral da deusa mais predileta de todas as nações, povos e raças: a Música!

Frequência do Não-Ser

Uma linha que me guia

E me estende ao céu

Prendendo-me a ti

Terra lapidar e cemiterial

Traga-me a imensidão de tudo quanto é grande

Devora-me e digere-me tudo quanto é extenso

Universo Infinito que revela a semente sutil

Da expansão fundamental do que parece vil

Avança o tempo

Apodrece ao vento

As cãs em movimento

Cai pedra, cai folha

Cai a gota no telhado

E permanece esta freqüência

Do Inaudito e Inalcançável

Da imensurável frequência vibratória
Da entropia murmurante do Não-Ser

Piano Agridoce ao Curry e NagChampa

04.07.2013

Cada noite sentado ao piano e todas as vezes em que, perto da janela, sentia uma dor pulsar nas mãos por tanto ficar estudando valeu a pena. Cada professor que tive, todas as lições que apreendi se constituíram para mim em sabedoria para uma vida inteira – e quem sabe para todas as próximas. As gargalhadas, as lágrimas e os perfumes, as grandes e pequenas audições, as palmas de agradecimento ou os olhares de desapontamento das pessoas que sempre souberam do meu potencial, nada foi em vão. As marcas, as cicatrizes, as seqüelas, as memórias, a nostalgia meio-alegre do tipo agridoce, tudo agora se apresenta diante de mim como suaves instantes efêmeros que, a despeito de sua rapidez assombrosa, me impressionaram eternamente, e re-cordo com um carinho especial todas estas coisas silenciosamente e com um sorriso furtivo no canto da boca, satisfeito por ter sido tempestuoso em tudo que fiz, exagerado na minha forma de comer o mundo inteiro por meio da arte, intensamente ébrio do cálice de tontear da Música das esferas, dos cubos e das formas sem linhas limítrofes – a estas, principalmente, ao disforme, ao dionisíaco, ao estranhamente agradável, sim, essencialmente a esta multiforme luz caótica que me rasgou por inteiro é que sou grato por hoje poder ter dado início à minha transvaloração e à minha paz, sorrateiramente inquieta e inquiridora em sua sede, mas profunda.

A verdade dos meus olhos

18.06.2013

A verdade dos meus olhos

Por tanto tempo eu me dediquei aos livros, aos meus pensamentos escritos no papel, nas linhas e curvas das letras, assimilando as curvas de cada montanha como lençol solto no ar... Que acabei por despreocupar-me com a saúde dos meus olhos. Ler à luz de velas, como se estivesse na época das catedrais, carruagens passando lá nas ruas estreitas com o odor fétido de uma sociedade sem encanamento e aquele fervilhar de galinhas, carneiros e porcos exalando toda sua medievalidade. Cá fiquei eu, tão distante da balbúrdia camponesa, dos problemas menores e das preocupações cotidianas, que, por mais fundamentais que fossem, me pareciam sempre minúsculas demais para serem consideradas em minhas altas apreciações estéticas ou filosóficas. Eis aqui, diante de mim, o meu corpo a reclamar que por mais longe que eu possa ir, que por mais profundo que seja o mar, ele é minha sombra por todo o tempo em que aqui me encontrar... O meu corpo gritou de tal forma que não pude mais me dar ao luxo da indiferença, fui obrigado a colocar os pés no chão, como aquele anjo apocalíptico que tem um pé no mar, outro na terra e a cabeça nas alturas...

Eu me sentia muito poderoso em minha altivez e ufania utópica, e vejam só como o simples é eficaz. O orgulho precede a queda, oh, rei de Tiro... Pensava piamente (e pensar é uma das várias formas de se acreditar) que o mal, todo tipo de mal, pudesse ser destruído com grandes invocações, com atos espetaculares de amor ensandecido, mas tudo isso não passa de encenação simbólica de uma verdade que é muito mais ínfima, pequena, como um grão de mostarda. É o simples que tem por função nobre afastar o mal do mundo, é o comum, o cotidiano que nos protege.

Mas fiquei entre a cruz e o punhal... como eu poderia me permitir fazer parte desta roda tenebrosa do frívolo, do corriqueiro? Eu que já fui tão longe, explorando planetas e galáxias, tendo visto toda a imensidão do universo, sabendo da incrível beleza da infinitude do Real... Descobridor das Américas... Oh! Não, não posso participar desse teatro, eu pensava... E quem disse que isso é um teatro estava muito equivocado, porque o sofrimento não é uma peça, nem é a dor uma interpretação... o sofrimento dói de verdade e a dor atordoa até mesmo o grande Aquiles... Não, isso não é um jogo, muito menos uma guerra. Eu, de fato, não sei exatamente o que é a vida, mas tenho plena convicção de que só iremos conseguir rotular vida, quando conseguirmos enlatar a morte... A ilusão moderna nos faz acreditar que a morte virou sardinha, mas a nua e crua fealdade do verdadeiro nos aponta o terror que a todos penetra: somos finitos morreremos.

E por mais que eu deseje os grandes arcanos, lançar as colunas sétimas de um tabernáculo à imagem e semelhança de Salomão, é crucial, antes mesmo de projetar a arquitetura de um sonho, lançar a pedra fundamental. Nenhum grande prédio resistirá se não possuir um seixo bem no centro estrutural de sua base... Casa na areia é levada pelas ondas!

O simples não é simplório, o simples esconde a riqueza do mundo inteiro, como uma pérola que está escondida numa concha... uma concha que só um mergulhador profissional poderia descobrir. Todos os peixes passam pela concha, mas nunca prestaram atenção...

Sempre enxerguei o lado ruim das coisas boas, mas agora estou equilibrando a balança para ver quanto de bom há no ruim, precisamente quanto de força há no péssimo, para forjar a transmutação do chumbo em ouro e, como sempre, eu quis desde o início transmutar esterco... No alto da montanha russa não dá mais pra fugir (claro, porque se fosse montanha brasileira dá um jeitinho e se joga do carrinho), e geralmente nos buracos mais fundos existe petróleo, de qualquer forma não é uma viagem em vão.

Meus olhos doem, minha cabeça pulsa, e começo a degustar beleza do mundo sem os olhos... Quantas matizes, quantas nuances sonoras, que riqueza é o mundo ao meu redor. Na minha imaginação eu sou livre, posso derramar um pinguinho de tinta no papel e fazer um guarda chuva com o chifre de um mamute, e todo o tempo eu rio de mim mesmo, rio com prazer por sempre retornar à minha criança interior, zombeteira, de olhar curioso e sentindo o vento acariciar meu rosto enquanto eu estou sentado no alto de montanha, sozinho, feliz por estar perto de tantas árvores, grama, formigas, cachorros, lagos e um horizonte que aguarda ansiosamente o retorno de seu maior amor, aquele que no finzinho de tarde se revela de escarlate e sangue de fertilidade.

Minhas lágrimas correm, não por causa da dor apenas, mas porque estou impedido de dialogar, por meio do livro, com os grandes espíritos mortos, triste por não poder ficar olhando as estrela magníficas da noite com a lua adornada de um dourado pálido e obscuro como se quisesse vir me beijar lentamente ao som enebriante das gotas de orvalho que soam como um abraço materno e de ter de abster (não de carne, nem de gordura) mas de contemplar tudo quanto eu vejo de belo, uma lesminha numa árvore que pleiteia com imensa coragem em sua escalada pela parede, na aranha que faz sua teia dentro dos átrios internos do templo sem ser autorizado, ou de me emocionar com o cheiro da terra molhada e sentir que as plantas estão dançando com todas as criaturas, a dança da conexão total de todos os tem capacidade de sofrer (amar é a outra face desta mesma moeda).

É passageiro, tudo passa, alegria, tristeza, raiva, amor, e tudo volta ao início. Os ciclos parecem ser infinitos, um eterno retornar, por isso é que tudo flui, coagula e se dissolve... ad absurdum!

O alma minha, porque estás tão abatida, não sabes que somos livres? Não temos mais bolha alguma a nos prender, podemos voar ou pegar carona num cometa e viajar pra qualquer outro lugar do universo inteiro, já fizemos isso uma vez, teremos outras, sejamos firmes como o osso e resistentes como os cabelos que, no crânio, demoram anos para apodrecer.

Estou escrevendo pelo notebook, com os olhos vendados, porque a luz está machucando meus olhos, literalmente; 4 dias sem poder sequer ler uma poesia, sem sequer poder cristalizar um pensamento, uma musica, porque tem que usar este tampão. Eu quero ser normal de novo (que já não era tão normal assim, confesso!), mas não é viável, já estou mais pro meio da caminhada, e seu voltar, então teria completado com as mesmas pernadas minha chegada do outro lado, estou preferindo ser producente... Só o que resta agora é descer as montanhas e fazer uma exploração e procurar quem quer nos ouvir, caso contrário, eu irei me afogar no simples, um dia eu conseguirei me fundir aos simples, eu serei ensinado por eles, e eu os ajudarei com o que estiver ao meu alcance.

Ler livros é muito gostoso, escrever é o meu dom, mais que música e filosofia, faz parte de mim desde que tinha 2 anos, é como se eu estivesse cuidando de um filho, e de repente tiram eles de mim e os levam para a casa da tia chata que vai passar as férias em Can-Cun...!

Somos frágeis, corrompidos no corpo, carregamos um cadáver o tempo todo, o descanso à sete palmos que merecemos só pode ocorrer depois da foice que a morte afiou aqui nos fundos de minha casa... Ela me disse que começaria por vizinhos, depois familares e depois amigos, como eu emprestei a ela o instrumento para afiar... Então vou ter certos privilégios, claro.

Sei que o universo atingiu meu calcanhar “de Aquiles”, mas sei que é o meu próprio corpo quem me convida a dar atenção pro simples, pois só aí é que se semeia grandes homens, heróis e cavaleiros.

Da Guerra

Da Guerra

08.06.2013

Olhai os resquícios de uma triunfante tempestade que arrastou após si uma multidão de casebres de mofo, deixando um rastro de destruição...

Olhai os lírios do campo de guerra, estendidos como pedaços dos sacrifícios de apaziguamento da ira do dragão que se elevou, altivo, sobre nossas armas vis.

Olhai as mãos lentas que dançam tristemente a gesticulação do assombro e da rouquidão, do choro silencioso e dos soluços que anunciam a paz...

Olhai para o céu que agora, tranqüilo, se reconstrói na luz imarcessível de Ra, lançando as colunas da esperança do nosso eterno hoje.

Olhai e vede como é bom sentir o vácuo que, como véu ou séquito de realeza, passou... E dos estalos das folhas secas que, caídas, se revelam corajosas todas diante dos vermes que as irão devorar...

Olhai e vede quão pequena e forte a morte que copula com a vida, produzindo a cósmica tensão que ressoa o mundo todo na vibração do diapasão de deus...

Olhai e experimentai como é bela a promessa quieta que nos olhos de remela de uma criança revela o amor que é mais forte que o desespero de qualquer guerra...

Olhai e vede quão saborosa é a vida, apesar de suas imperfeições, imperfeitamente admirável!

Olhai e vede a vida como flor que nasce, cresce e já não é mais.

Olhai a outra rosa que agora nasce, e a próxima, e a de outrora

Escutai! Todo o resto numa nota se desfaz!

Música artesanal

Desde criança nunca gostei de manter uma posição distante demais dos filmes, das peças de teatro, das músicas ou de qualquer outra forma de expressão artística (natural ou humana). Sempre me entrego à apreciação estética.
Depois de adulto a gente perde um pouco a capacidade de ser impressionado, fica mais duro e mais resistente. O problema é que quanto maior a resistência, maior é a força da pancada que a gente leva. Se não há flexibilidade, então uma força concentrada na ponta de uma faca pode ser perigosa para esta casca de pedra que a gente constrói ao redor...

Sou suspeito pra falar da música. E eu suspeitaria mesmo, por exemplo, se um artesão falasse bem de suas esculturas... Cada um puxa a sardinha pro seu lado.
De qualquer forma, justamente por eu ser apaixonado por música e por procurar o tempo todo novas formas de degustar os sons, penso que esta minha busca co-incide com as percepções de muitas pessoas.

Hoje publicaram este vídeo no facebook: http://www.youtube.com/watch?v=QQcSay2TFc8

Pra quem é fã de seriado, principalmente deste em que quase todos os personagens principais morrem já na primeira temporada (^^), sabe o quão importante é a música de abertura.
Quem nunca sentiu um orgasmo musical ouvindo o jingle da Warner Bros, da Universal Movies, da Columbia Tristar? (tomara que eu não seja o único, seria muito estranho...)
Ou quem nunca sentiu uma profunda revolta pela música comercial e por aquela maldita música de abertura da novela Salve Jorge sendo tocada ad infernus infinitum?

No caso do GOT (Game Of Thrones) - também sou suspeito pra comentar esse seriado - a música de abertura é típica, simples, mas profundamente marcante e perfeita para o estilo da história! (ufa, quase tive outro orgasmo...) E alguém especial, do tipo zombeteiramente interessante e divertido, teve a ótima idéia de trocar a música tema do seriado pela música tema do Castelo Ra-Tim-Bum (suspeitoso mais uma vez).

A idéia é realmente tentadora, e me sinto impelido a trocar tantas aberturas quanto puder! (eu costumo sempre pegar algumas músicas felizes - parabéns pra você, por exemplo - e tocá-las em tonalidade menor. Hoje mesmo, no coral onde sou co-repetidor, fizemos o tema da 9° sinfonia de Beethoven em tonalidade menor (que ele nos perdoe, mas depois de 578 vezes tocando isso, cometer um sacrilégio musical é crucial para a saúde mental!).

Fiquei pensando seriamente (depois de rir muito alto) sobre como a música tem um poder artesanal, ou seja, como ela, assim como a água, consegue tornar os materiais maleáveis, flexíveis e mais facilmente moldáveis. Há muito, de fato, que se pensar sobre isso.
Todo bom cineasta, ator (que se preze), ou publicitários em geral (que se prezam até demais na arte da maleabilidade da ignorância musical das grandes massas) sabe, direta ou indiretamente, o poder da música (para o bem, para o mal, ou para além...).

Infelizmente não são todos que se beneficiam da música como poderoso instrumento para transmutação de seus próprios valores... Talvez porque a capacidade de apreciação estética tenha se reduzido a dois ou três acordes vazios... Suspeito...

Mas fico feliz por ver que a ironia de um vídeo como este que foi postado é tão eficaz para dizer a todos os bobos da corte (todos os que amam o espírito santo da vida e zombam da morte na sociedade atual) que ainda existem bons ouvidos, nobres degustadores da Música (sim, a música que é feita em um nível mais profundo - neste caso, 3 acordes são um poço de possibilidades totais - ao contrário das que nos são enfiadas nos tímpanos)

O "problema" dos filósofos vivos...

O problema de fazer filosofia com pessoas vivas é que elas sempre estão a mudar de opinião!
Não me esqueço dessa frase, que na época do meu 'espanto' filosófico se iniciou, pronunciada pela estimada professora Adriana Cintra, numa aula de produção de textos (as mais divertidas que eu já tive).

Sempre tenho um dia que eu separo para revisitar meus textos, minhas anotações, que incluem informações sobre o clima do dia, a sensação que eu experimentava, o horário e algumas coisas que dizem respeito à minha recreação solitariamente feliz.

Enquanto revisito as pessoas, as memórias, as cenas (boas, ruins, neutras, etc), as músicas, as partituras, os sons, cheiros... Tenho certeza de que todos nós vivenciamos estes momentos de nostalgia gostosa. Uma brisa que faz recordar um dia no campo, ou um perfume que nos obriga naturalmente a viajar na eternidade de um amor que já não dura mais, ou mesmo um tique-taquear de relógio que aponta a finitude de todos os que nós amamos (que nos sussurra levemente nossa própria morte - que para um filósofo é o auge de toda a sua vida... sua preparação contínua).

O aparente problema de fazer filosofia viva é exatamente este! A filosofia viva não é cristalizada, não é estática, não está morta! Filosofar a partir de Heráclito é fácil, neste sentido, pois ele está morto, não pode mais (pelo menos não nestas instâncias...) mudar aquilo que ele disse na concretude de sua vida. O difícil é fazer filosofia com o Devir do Movimento!

Nós às vezes nos ocupamos tanto em olhar para o passado que esquecemos da configuração exata da vida: o presente! Este ínfimo e fugaz instante onde o Total perpassa no abrir e fechar de olhos.
Esta pequena janela que é eterna enquanto dura... E que é rarefeita como a morte depois que passa.

Se déssemos a devida atenção para este ponto em que, no grande anel do Eterno Retorno, acontece todo o tempo, esta maravilhosa e (a nossos olhos) absurda ignorância do entendimento do Real... Se nos fosse possível manter os olhos abertos fora da linearidade do tempo embrutecido e fabril... E se ao invés de olharmos no plano cartesiano de X e Y, fizéssemos um esforço a mais para ir além, enxergar e tocar, de fato, o amor fati, estender a visão fora (ou para dentro)... Então poderíamos ser capazes de transvalorar, de fazer a Vida acontecer, de matar a morte!

Não perco as esperanças nesse aspecto inaudito da filosofia, não a filosofia morta, é claro. Kant realmente tinha razão ao dizer que não é possível ensinar a filosofar. E daí que, na Filosofia, um diploma conquistado não seja, em verdade, o mesmo que ser filósofo. A academia desaprendeu o que é filosofar! Filosofar é viver a Filosofia, é o Paradoxo da Construção e Desconstrução do Mundo. É o que Hegel dizia sabiamente: "A Filosofia surge na ruína de um mundo real"

E - mantendo o respeito e o mérito a estes grandes espíritos - preciso acrescentar que o mundo real que precisa ruir é também todo o mundo real da filosofia morta do passado! Isso não significa matar a filosofia antiga e negá-la, muito pelo contrário, é a partir de toda esta ruína ter a humildade de reconhecer que o Real dos filósofos antigos não é o Real que o Presente nos apresenta: precisamos superar o medo dos fantasmas das grandes mansões abandonadas e construir novos lugares, novos espaços, tecer novas redes, assumir as novas conexões, ampliar a tenda...

Felizmente ou infelizmente... Estar à frente (ou pensar "fora da caixa" como diz o jargão) é quase - note-se bem - é quase o mesmo que estar sozinho. Alguém precisa enfiar a mão na lama, ou como Descartes diria, alguém precisa trilhar um novo caminho onde só se vê mato selvagem, caso contrário continuaremos andando em fila nos mesmos passos de outrora.

É válido seguir o caminho já traçado, mas provavelmente a aventura de dar início a um caminho diferente, mais amplo, com espaço para que possamos andar, correr, dançar... Bom, sinto que precisamos de ar puro.
E apesar de árduo trabalho, e não obstante todos os animais peçonhentos que iremos encontrar, ou das paisagens mais encantadoras que poderemos experimentar, suspeito que desejar algo tão grande também não é um erro!

Afinal, ainda estamos vivos!

Poema da terra

Criança pequenina,
na palma de sua mão
o invisível se oculta

Um índio que fala
Na rodoviária
Sorriso compreendido
Na mezza-voce da Monalisa

Uma planta que dança
Sob a lua crescente
Um estalo de boas vindas
Ao irmão que da terra brota

Caminhos que se cruzam adiante
Linhas paralelas, retilíneas, transversais
Oblongas ou ondulantes
No vento de melodia
Escrito na partitura
Da folha esverdeada
Das árvores distantes

O sentido interno dos sons
Na externalidade da Música Total
No jazz alucinante
De Hermeto Pascoal

A soma ou subtração
Dos interstícios todos
Do sumo do suco da laranja
Ou da átimo de tempo
da semifusa frenética

O silêncio se cristaliza
Emudecendo o tolo
Naturalmente...
Cala-te e flua como um Rio!

A Filosofia, a Práxis e a Baderna

E no princípio disse Marx:

"Os filósofos têm apenas interpretado o mundo de maneiras diferentes; a questão, porém, é transformá-lo."

E sem considerar o contexto em que Marx escreve tal tese (11° Tese sobre Feurbach), vejo como é importante pensarmos um pouco mais sobre a conclamação repetitiva que vem sendo feita por parte de vários movimentos, grupos, ongs e diversas classes de profissionais sobre o dever de todo o cidadão em agir.
Dizem que a voz do povo é a voz de Deus...
Eu sempre desconfiei disso, e permaneço a desconfiar de tudo quanto me soa descarado demais, revelado demais, pois também dizem que nem tudo quanto reluz é ouro!

E como bom leitor de Nietzsche e Schopenhauer, desconfio dos provérbios e máximas da cultura moderna! (Às vezes suspeito até da própria desconfiança... Oras, um amante do saber não desiste enquanto não encontrar o "ponto G", o ápice orgasmático do conhecimento! Sim, e quanto prazer, a despeito de toda a dor contínua que sofro, posso encontrar na luz de sófos)

Desconfio também, portanto, que nunca vimos tantas barbáries ocorrendo na história do ocidente e com tanta veemência quanto por meio dessa afirmação da práxis, deste imperativo categórico kantiano deturpado pela voz das massas sedentas por vingança... ops, quer dizer, justiça!

Digo isto, e explico, porque o equívoco ocorreu exatamente na interpretação do imperativo de sair da teoria infrutífera e de produzir frutos concretos para evolução da sociedade como um todo.

Neste aspecto estrito é que eu penso ser importantíssimo tomarmos certos cuidados e não repetirmos a história. Como diria a hipótese comunista:

"A história surge primeiro como tragédia e depois como farsa". (indico aqui um livro de Slavoj Zizek , que tem como título tal hipótese) 


Diante de um bombardeio frenético de 'informações' (que é bem diverso de 'conhecimento') de corrupção, de notícias bombásticas do facebook (percebam quão importante é isso...), mobilizações e protestos em vários lugares do mundo, crise econômica mundial, ameaça e rumores de guerra e somando a isto a característica dissociativa e esquizofrênica própria do mal-estar da modernidade (do qual nos alerta Freud), as ações, ou seja, a prática acaba se pautando por estes estímulos ao invés de procurar compreender qual é realmente o cerne, o eixo crucial de onde surge tamanha problemática.

As relações possíveis, os intercambiamentos existentes e subjacentes a este borbulhar de fenômenos, contudo, não são terríveis quanto a própria verdade oculta na podridão de backstage, nas entrelinhas do jornalismo popularesco e nas estatísticas a priori apresentadas como fatos incontestáveis, pois um bom filósofo, um filósofo de fato, consegue compreender e assimilar todas essas informações e ver o que está além desse murmúrio do cotidiano, dessa balbúrdia da sociedade tanatológica (reitero aqui que filósofo é o que ama o sófos, não um diploma e um lugar ao sol na academia).

A filosofia autêntica não deve se dar ao luxo de seguir tal fluxo irrefletido e puramente instintivo. Receio que, por mais difícil que seja, devemos resistir a reduzir o exercício filosófico (e aqui deixo bem claro que me refiro ao papel da filosofia, não da pedagogia) a uma práxis que tem por fundamento a ação em detrimento do próprio pensar.

A sociedade atual padece exatamente pela doença do pensamento, isto é, por agir sem pensar, ou (como alguém possa sugerir) por acreditar realmente que a filosofia faça parte de um conglomerado de saberes que nada tem a ver com a Realidade, com o Concreto, com o mundo mesmo. É pontualmente o contrário. A história da filosofia (e, portanto, a história do ocidente) nos mostra de modo inequívoco que todas as grandes revoluções históricas importantes para a evolução humana devem grande parte de mérito à filosofia.

O discurso da ação urgente, do tipo que Marx e Engels promoveram ao conclamar os trabalhadores para o destronamento dos senhores burgueses e da instauração das mazelas do capital dentro da produção social, é bem recente (e que também foi difundida cá na América Latina pela teologia da libertação - o que explica a mentalidade da Igreja Católica ser tão preocupada com os movimentos sociais [o que não torna os movimentos sociais inválidos]).

{Mais uma vez, faz-se necessário aos estúpidos que se abram os parênteses, as chaves, as aspas e todos os recursos disponíveis para explicar que ao se interpretar um texto deve-se procurar sempre discernir o que exatamente o autor gostaria que o leitor entendesse e não o que o leitor, em seu orgulhoso eruditismo gostaria de entender (há uma diferença bem grande nisso) - O que Marx realmente quis dizer na tese citada no início deste texto? }

Cabe a nós, então, distinguir onde devemos iniciar a prática. De um outro foco, precisamos estar realmente certos acerca de qual tipo de prática iremos propor. Ainda de uma outra maneira, em quais pontos nosso discurso sobre a prática é realmente filosófica ou se estamos ainda, como diria Nietzsche, fazendo filosofia para o povo...

Sobre Portas e Janelas

28.03.2013

Às vezes sinto o tamanho do Universo

É uma sensação mesmo

Quase como se toda a minha pele

Por meio do tato, fosse pressionada

Por toda a força titânica e dantesca

Por todos os lados possíveis

É belo o mundo

E digo do mundo em sua imensa e infinita totalidade

Incluindo sua multiplicidade de possibilidades

Mesmo as menos coerentes

Mesmo as mais fantásticas

O Universo, não sei,

Já não parece tão Uno

Pelo menos não agora

Porque apesar de no meu pensamento

O Uno ser extremamente racional

O que sinto não se pode enquadrar

É de dentro, mas também é de fora

E da direita e da esquerda

E um pouco mais para além dessas direções

O Belo é imenso demais para ser dito

E intenso demais para ser degustado

Talvez essa sensação de abandono que sinto

Seja o reflexo invertido do acolhimento completo

Que de tão pleno se faz opressivo

Sinto-me esmagado pela existência

E por mais aterrorizante que seja essa metáfora

Paradoxalmente é sedutora como um orgasmo

Um orgasmo eterno

É eterno no instante

No interstício de um pequeno momento

Tal como se o tempo deixasse de ser contado

E uma janela de agulha se abrisse

Permitindo um vislumbre rápido e fugaz

Uma olhadela curiosa e... apenas isso!

É sedutor olhar pela janela

Mas a janela é isso mesmo

Apenas uma janela

A porta é a morte...

Sobre LIBRAS, e sobre o paradoxo da inclusão social numa sociedade excludente.

Depois de ouvir tantos rumores criados entre os educadores, em sua grande maioria otimistas demais diante de uma realidade extremamente podre, fico pensando se deveríamos manter essa posição "nhe nhe nhe" demais, do tipo Mario Sérgio Cortela!

Suspeito que precisamos localizar alguns problemas marginais para compreender tal assunto, e hoje estou postando uma ponderação inicial a respeito do bilinguismo dentro das escolas como meio de se fazer a inclusão social da cultura dos surdos e que é um tema de importância seríssima a se tratar.

Há de se fazer algumas considerações importantes acerca deste assunto, pois a educação bilíngüe, em relação aos surdos, surge tal como, por exemplo, a necessidade que a sociedade atual evoca no ensino do inglês e do uso urgente deste idioma como parte da comunicação entre os povos, a globalização e mesmo o aprendizado e evolução do conhecimento humano em suas possibilidades infinitas na experiência da alteridade. 

Libras, portanto, coexistindo com a língua materna portuguesa, por isso bilingüismo, não deveria, suspeito, ser uma exigência feita apenas aos professores em sua finalidade de ensino das matérias escolares direcionados aos surdos, mas também parte do ensino dado aos próprios alunos não-surdos, pois a total inclusão dos surdos implica, fundamentalmente, o acesso destes aos vínculos normais de amizade e coleguismo dentro do próprio ambiente escolar e fora dele.

Felizmente os passos primeiros estão sendo dados nesta direção, e ainda temos uma longa jornada pela frente, mas não podemos nos esquecer de que até agora os surdos, por questão de sobrevivência mesmo, precisaram se fechar em seus grupos (quando os possuem...) e ficaram fadados a um tipo de existência indigna, sem ter apoio institucional e, de um ponto de vista psicológico, sem bases estruturais para manterem uma vida comum de relacionamentos entre as pessoas não-surdas.

A comunicação feita entre os surdos é a comunicação acessível apenas aos surdos, poucos familiares e uma minoria de educadores dispostos a realmente apreender este idioma, essa linguagem de uma minoria oprimida e excluída por uma sociedade altamente sectarista e cruel. Esta intolerância diante do diverso, do múltiplo, daquilo que não está prescrito nos modelos sociais normais ocorre com qualquer um que fuja aos padrões estabelecidos (não apenas surdos, portanto, mas negros, deficientes físicos, portadores de síndrome de down, cegos, homoafetivos, pessoas de credos e religiões não-cristãs etc.).

Hoje, principalmente, faz-se necessário, especialmente dentro da formação de professores, independente de quais áreas, o diálogo com todos estes que são considerados pela sociedade, em sua estrutura mais internamente desumana, como os fora da norma, isto é, os a-normais, que foram banidos da convivência social, que são tratados como moribundos ou simplesmente condenados a um assistencialismo dos mais torpes.

A própria noção de inclusão social, considerada em-si-mesma, já nos oferece um leque imenso de argumentos consistentes para comprovar que a exclusão social é uma característica interna da sociedade atual.  Os passos, neste sentido, são pequenos e tímidos, pois ainda se postula subliminarmente que esta sociedade excludente é a correta e as minorias precisam se adequar e não o contrário.

Concluo tal assunto intrigante com um questionamento que considero pertinente a posteriores reflexões: porque os surdos precisam se esforçar a se adequar a uma sociedade que os excluiu por tanto tempo, porque se amoldar à sociedade excludente? Por que não o contrário, isto é, por quais justificativas coesas a sociedade não se adéqua aos surdos e às demais minorias existentes? Afinal, não se soluciona a ruína de bases estruturais de um prédio trocando-lhe os telhados!